O olho direito

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Sempre cresci ouvindo que homem não chora, e quem me disser que nunca ouviu coisa do tipo, será um mentiroso de primeira. Afinal, que garoto não teve aquele tio machão, responsável por contar todas as anedotas sobre gays, políticos, mulheres, portugueses; passar latinhas de cerveja escondidas para os sobrinhos e que parece ter uma opinião pronta pra qualquer assunto? Parece que é um jeito de garantir a manutenção do ciclo reprodutivo, garantindo que as gerações mais novas tenham culhões suficientes para enfrentar um mundo repleto de pessoas que, como seu tio, tiveram bagos maiores que o seu. Não vou negar que essa pressão exista em todos os segmentos de minha família, mas sempre foi um tabu, que não se discutia diretamente, mas todos sabiam que estava ali, e eu tive que acreditar que homem não chora mesmo, e pronto!

Talvez seja por isso que eu aprendi aquele jeito de chorar escondido, devagarinho; um choro de mansinho que não assusta ninguém; choro que esconde o pranto e mantém os olhos secos para enfrentar o julgamento da família e que choro de homem não tem vez. Pra isso, quando vem aquela dor no peito, fica tudo apertadinhozinhoassim; o nó na garganta é tal que se confunde com um engasgo; e os olhos ardem mais do que abri-los debaixo d'água (talvez porque já estejam encharcados), o que resta a fazer é agonizar sozinho, evitando por tudo abrir a boca, pois é por aí que desata o pranto. Então aquele sorriso antes bem ensaiado rasga uma convulsão penetrante, ainda não se distingue o riso do choro, os extremos se afastam cada vez mais, parece que os lábios não possuem a mesma extensão anterior, uma nesga de saliva escorre por um canto semi aberto, em mais uma contração surge a perfeita distinção de um homem aos prantos: os músculos faciais se contraem, fechando os olhos e arregalando as narinas; a respiração falha duas vezes; o corpo convulsiona-se em um ritmo sincopado; as mãos já não sabem se enlaçam-se, escondem o rosto ou a si próprias, gélidas; os pés dançam no ritmo daquela convulsão; e a cabeça pulsa como se fosse explodir; e explode, unindo todos os elementos desta dança lancinante em uma pista repleta de estranhos que por mais tentem lhe consolar, são só estranhos.

Mas fazer o que? Sempre vai ter alguém que diz que já passou por isso, e por tudo mais, e sabe mais do que você, sabe mais como resolver esse problemão, e que é tudo um grande exagero seu. Que seja! Agente se adapta, e que menos estranhos saibam do nosso pranto! Ensaiamos alguns sorrisos -diferentes para cada ocasião- e aprendemos que homem que chora, tem que se adaptar. Por exemplo, eu como homem destro, e com minha "destreza" me acompanhando a todo lugar, sei muito bem chorar apenas com o olho direito. Afinal de contas, em qualquer ocasião, você pode se esconder muito bem no seu lado forte, no caso o direito. Mas no meu caso, essa adaptação veio pela posição que ocupo no carro, geralmente no banco de passageiros. Chorando com o olho direito, nem o motorista, nem os outros acompanhantes percebem sua situação, lamentável para seu tio, sua tia, seus primos, seus pais. Lamentável...

Homem não chora!