Ver viver

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A impressionante capacidade de transportar, transpor, transformar daquele homem. Por quilometroemeio de caminhada foi capaz de se movimentar por mundos que correm paralelamente; sua habilidade de locomoção desfaz qualquer restrição inicialmente científica e sabota os limites do corpo raso, que permanece em ressonância com o resto da cidade, inertes à sua própria capacidade de portar moção, emoção qualquer que ofereça calor, paixão ou coisa alguma; quando dorme, unicamente de olhos ébrios e fechados que o homem fica guardado dentro de uma caixa, inteira de metal escuro e gelado, arestas friamente equiláteras, suas faces preenchidas por furos minúsculos permitem ironicamente a respiração, a mulher de unhas negras e muito compridas sabe precisamente que suas finas garras atingem a carne daquele que grita e sofre de dentro do invólucro. A garganta acordou gritando já em outro mundo, dessa vez repleto de nuvens e olhos que nada enxergam, ossos que estralam e se encaixam numa canção matinal; os pés se assustam com o chão exageradamente gelado, o corpo está caminhando enquanto o homem já deixou o café pronto perfumando todo um planeta organizou o dia arrumou a cama e comeu um pão envelhecido de propósito. O homem arremessa seu corpo porta afora esperando talvez assim convencê-lo das mentiras compradas em qualquer banca de jornal, guardadas debaixo do paletó, embrulham as bananas a madurecer e os corpos quebrados, esquentam os copos.
-É ele ali sentado.
Está em qualquer lugar menos aonde foi visto. Costuma ficar por perto.

Paz

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Nosso amor

é um laço tão forte e duradouro 

quanto o próprio tempo, 

quanto as coisas belas

quanto as coisas verdadeiras;

que cruzam pelo caminho 

de diversas gerações,

que fazem fileiras

por todo o espaço terrestre

esperando o dia acordar

e dormir novamente.

Estou atado a você 

assim como o dia 

atado à noite;

como essa troca eterna

de existências paralelas

e terrenas.

Enquanto estiver aqui, 

estou atado a ti.

o homem medíocre

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O homem medíocre acorda todo dia com a cabeça doendo e a boca seca; acorda assustado muitas vezes no meio da noite temendo a hora perder, volta a dormir, aliviado, os melhores minutos que antecedem o despertador; ele confia no maquinário, e mesmo assim ele falha – o homem falha – e perde a hora; a cabeça pesa no travesseiro, o homem maduro tem a cabeça muito pesada, a testa proeminente, as rugas precoces, sobrancelhas molduram olhos ensacados, inicialmente de propósito, com o passar dos anos, o púrpura não deixa suas pálpebras mesmo depois dos longos sonhos e das raras noites tranquilas; o homem imita seu pai desde pequeno, e sua postura tesa e responsável retumba em sua lombar flamejante, em seus joelhos inflamados, seus ouvidos zunindo e seus problemas renais; é o cansaço induzido no começo por pura vaidade, por mimese aos costumes paternos, depois enraizado e incurável, é como brincar de tristeza, começar a fumar, uma droga qualquer, é como qualquer um desses vícios contemporâneos que nos tomam de repente, coca-cola, fast-food, celular e facebook: “primeiro estranha-se, depois entranha-se”.

A vista embaçada não impede que ele tateie o criado mudo em busca de seus óculos, que muitas vezes não estão onde foram deixados; os sonhos ainda não dissiparam e tão logo se misturam e confundem-se entre si, logo são memórias incógnitas mesmo parecendo ter despertado de realidades tão intensas; naturalmente, retumba na cabeça a noite pesada e mal dormida, talvez o homem tenha acordado inúmeras vezes, seu sono interrompido por um susto, um barulho, a temperatura, um desejo, fome, incontinência ou medo; seus pés, inconscientemente, encontram o chão gelado de granito, e tateiam em busca dos chinelos que guiam o corpo, inerte, por essa manhã; o ecrã do despertador revela o ritmo de sua manhã: 6:32 = 15 minutos para toalete, 10 minutos de café da manhã, 10 minutos para vestir-se e o homem já está 3 minutos atrasado; 6:05 = 15 minutos para a cidade clarear; 15 minutos para toalete, 15 minutos de café da manhã; 10 minutos para vestir-se e 5 minutos para ligar a televisão e perder a hora, só por hábito.

Chá ou café, quem dita são as dores; a sinusite sempre prefere um café, mas quando a gastrite está fazendo muita questão de fazer parte da rotina, ela abre mão e aceita o Earl Grey com leite; dor de cotovelo, e dores sentimentais são acalentadas pela camomila que adocica o ban-chá; dor de cabeça, ansiedade e dor nos nervos geralmente são muito chegadas ao chá verde com limão e pamplemousse. Dor na alma é melhor voltar a dormir, ela não entende nada de chás.
Invariavelmente o sangue ferve e a água corre pelas veias do homem medíocre, que conhece um pouco de chás, mas tem a alma repleta de sono e sonhos.

amante

carrego dentro de mim
um diamante
esculpido pelo tempo;

periférico, como eu e você

my heart beats precisely at the same rate.
the smell of a plastic flower.
robotic eyes.
my sensible touch.

a canção de maria

Que é de ti, melancolia?...

Onde estais, cuidados meus?...

Sabei que a minha alegria

É toda vinda de Deus...

Deitei-me triste e sombria,

E amanheci como estou...

Tão contente! Todavia

Minha vida não mudou.

Acaso enquanto dormia

Esquecida de meus ais,

Um sonho bom me envolvia?

Se foi, não me lembro mais...

Mas se foi sonho, devia

Ser bom demais pra mim...

Senão, não me sentiria

Tão maravilhada assim.

Ó minha linda alegria,

Trégua dos cuidados meus,

Por que não vens todo dia,

Se é toda vinda de Deus?

Manuel Bandeira (1913)

virada

tudo que eu toco vira bosta.
vostra bosta vira ouro.
bosta de outro é pouco.